Regen am Times Square. Wir stehen an einer Hausfront unter. Hinter uns eine offene Tür mit einem entkernten Raum dahinter, ein roter Teppich mit Schneebildröhrenfernsehern an den Seiten weist den Weg in den Keller. Ralf will hinein. Und dann das (mit entspannten Klängen untermalt):
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